Тамара Жиганкова
«Большое видится на расстоянии…»
И это правда. В жизни так бывает,
Что только при печальном расставании
Поймёшь, как человека не хватает.
Ваш почерк творческий неповторим.
Достойно Вами пройден путь большой.
Мы образ Ваш и стих в душе храним,
Вы с нами, человек наш дорогой!
ПОЭТЫ
Поэты всегда конфликтуют
Друг с другом, царём и женой.
Поэты все время рискуют –
Кто честью, а кто головой.
Поэты особые люди,
На них всех печалей - печать…
Поэта кто губит, кто любит
За то, что не может молчать!
Поэты особой породы
И часто не знают того –
Они – это сердце народа
И чуткие нервы его!..
ОБРАСТАЮ
Обрастаю колючей щетиной,
Третий день не хожу никуда.
Где ты? Где результат ощутимый
Круглосуточного труда?!
Кто-то сдастся, кто-то отсеется,
Кто-то скажет: иссяк уже!
Ох трудна ты, дорога к сердцу.
Ох не легок ты, путь к душе!
РОССИЯ МОЯ
Россия, Россия!
Россия моя,
Куда ты стремишься?
В какие края?
Какою дорогой?
И где твой маяк?
Удача твоя где?
И гордость твоя?
И кто твой ездок?
Он отважен иль нет?
Он тьму нам несет?
Или разум и свет?
Растаешь ты в мире,
Воз бед волоча,
Иль вновь возродишься?
Россия, ты чья?
Понять ли тебя
Возбуждённым умом?
Ты в горнице чистой?
Иль в месте ином?
Россия! Россия!
Россия моя!
Куда ты несешься?
В какие края?
…НА СУД БЕСПОЩАДНОЙ МОЛВЫ
По дороге морозной и скользкой
Мчится в Питер поэт из Москвы.
Убеждал он себя: «Успокойся!
Скинь же боль от нелепой молвы?»
Для забавы нахальный повеса,
Чтоб поэта разжечь добела,
Намекнул, что Наталья с Дантесом
На балу целый вечер была.
Но, возможно, Наталья от скуки
Позволяла, судьбу торопя,
Целовать свои нежные руки
И с любовью смотреть на себя.
Всё обычно. Она не дурнушка
И сумеет за честь постоять.
Не позволит быть чьей-то Игрушкой,
Не разделит с нахалом кровать.
Но сознайся, и сам не безгрешен.
Грешен, грешен! Как грешен любой.
Только чувство земное всё реже,
А всё чаще душевная боль.
Значит, оба грешили вы! То-то!
И тревожится вроде бы зря.
Только ты-то флиртуешь при тёте,
А она – на виду у царя.
По дороге, пургой занесённой
Мчится мрачный поэт из Москвы.
Не к любви, бесконечно-бессонной,
А на суд беспощадной молвы!
ОН ЯРКО ЖИЛ…
Он ярко жил…
А как мечтал,
Даря любви безбрежной строчки…
Он – «милость к падшим призывал»
Под дулом критики сорочьей!
А как любил? А как страдал?..
Под пыткою дорожных кочек…
Он рано встал на пьедестал,
Не догорев остатка ночи…
Порою тяжко было с ним.
Он был остёр… Шумлив… Несносен…
Не знал он в юности весны,
А потому любил лишь осень!
Какой злой рок…
Какой злой бес?..
В каком похмельном злом разгуле?
Зачем спустился вдруг с небес,
Чтобы всадить в поэта пулю!?!
РОССИЯ – РОДИНА МОЯ
Страна - любимая моя,
Хоть ты обманута, раздета,
Была и будешь, как своя,
Мне и державному поэту.
Тебе и я слагал стихи,
Реже - друзьям или подружке,
И набивался в женихи,
Держа соперников на мушке.
Как Пушкин, я кричал: «Виват!»
Глаза огнём любви лучились -
Так, неужели, виноват
В том, что с моей страной случилось?!
…И виноват любой поэт -
«Дантес» Россию отоварил
И очернил весь белый свет,
И на чужом балу базарил.
Любимые! В своей судьбе
Держитесь… Чувства защищая.
Свой жар души, страна, тебе
От всей души я посвящаю.
Страну забыли мы почти,
А ведь она не виновата…
Мой друг – мой друг! Стихи прочти…
Мне в жизни большего не надо.
ПРИЗНАЮ
Признаю я, что жизнь хороша,
Только что-то все чаще болею…
Почему-то чернеет душа,
А вот волосы что-то белеют…
Стало много в делах неудач,
Критикуют: «Какой он работник!»
Стал я страстный охотник до дач,
А до женщин совсем не охотник!
Незаметно черствеет душа,
А характер становится мягче…
Почему-то, что жизнь хороша,
Вспоминаешь, когда уж не мальчик!
Пусть года мне пока не указ,
Но в преддверье смертельного гола
Получаю всё чаше отказ
От капризного женского пола!..
Но ещё не сдаётся душа,
В сердце редко, но теплятся вёсны…
Почему-то, что жизнь хороша,
Вспоминаешь, когда уже поздно!
