Мне часто снится мой последний бой,
Пусть на войне не любят это слово...
И тот солдат, что закрывал собой -
Он, как тогда, готов погибнуть снова...
Упал мальчишка белый, словно снег,
Он не кричал, не плакал, не ругался...
Он умирает в каждом моем сне,
Чтоб в каждом моем сне я жив остался...
Я знаю, многих вынесли потом,
Я ж сухожилья рвал его цепляя...
И в тот момент я думал, лишь о нем,
В дымящую воронку отползая...
Опять мой сон уносит меня в бой,
И всякий раз я так хочу проснуться...
"Братишка, все нормально, ты живой...
Теперь остался лишь пустяк - вернуться.
А что в крови? - Так это ничего...
Где только, брат, не пропадала наша?..."
"Как звать тебя? - спросил я у него,
И, умирая, прошептал он: "Саша"...
http://www.fond-rokada.ru/literari/tvardovsky/oftendrm.htm
