В России не было дорог,
А были просто направленья.
Заметить это классик смог,
Трясясь на тройке с бубенцом.
Катил из Питера в Москву,
Писал бессмертные творенья
И под безрадостной Луной
Горланил песни с ямщиком.
Теперь одна дорога есть.
Но далеко ль по ней уедешь?
У ней начала точно нет,
Как, впрочем, нет у ней конца.
И можно вечно колесить
Пока в кого-нибудь не въедешь.
Но мэру нашему Лужку
Мы благодарны без конца.
А ну, гаишник, прочь с дороги!
Ведь за рулем сидит поэт.
И этот парень нужен многим,
Хотя в кармане денег нет.
Так дай проехать, мой грабитель,
Прошу тебя, пока любя.
В машине автор-исполнитель,
Который пишет про тебя.
Мы с детства помним Соловья,
Что жил на муромской дороге,
И собирал исправно дань
В великой Киевской Руси.
Служил начальником ГАИ
И был воинственный и строгий.
Клади на бочку сто рублей
И снисхожденья не проси.
И тот былинный Соловей
Теперь потомками своими
Гордиться б мог, они сто крат
Его искусство превзошли.
На направленьях свист стоит,
Гаишный свист по всей России.
И коль валюты нет у вас,
Гоните, граждане рубли.
А ну, гаишник, прочь с дороги!
Ведь за рулем сидит поэт.
И этот парень нужен многим,
Хотя в кармане денег нет.
Так дай проехать, мой грабитель,
Прошу тебя, пока любя.
В машине автор-исполнитель,
Который пишет про тебя.
Июнь 2001
www.bards.ru
