Вдоль по взлетной полосе поземка мечется
Ветер рвет чехлы, луна качается
Разгулялась белая метелица.
И уже неделю не кончается.
Мы в гостинице поем про куртки кожаные,
Про любовь и про Серегу Санина.
Впечатление, что всеми брошенные,
Мы на Севере, у мыса Канина.
Не отправишь письма, не дозвонишься.
Полоса в снегу - выше пояса.
И несутся облака, не угонишься,
Прямо с Севера, прямо с Полюса.
Без надежды сводки ждешь с метео
На синоптика - чуть не молишься.
Не дождёшься попутного ветра,
Неба чистого не допросишься.
А на мизере снова туз в прикупе.
Даже здесь отказало везение.
Ты у Севера меня выкупи.
Хоть на месяц, на день, на мгновение.
Октябрь 1990
www.bards.ru
